Sé que tengo una especie de deformación lectora desde que leí «El nombre de la rosa». Desde ese momento, toda novela que se desarrolla en monasterios, conventos o similares, en la época del medievo, tiene que caer en mis manos para ser devorada. Y tal ha sido el caso de la novela que os traigo hoy: «El monasterio de la rosa negra», de Joan Barbero, publicada por Newton Compton Editores.

Estamos en Burgos, en el año 1200, en el monasterio de Santa María la Real, fundado por Alfonso VIII de Castilla y su esposa Leonor de Plantagenet. Al mando se encuentra doña Elvira, una mujer de armas tomar. Y es que no hablamos de un monasterio cualquiera: nació como monasterio cisterciense femenino y tuvo muchísimo poder en la época. Su abadesa llegó a tener jurisdicción casi episcopal sobre numerosos territorios, algo muy poco habitual en la Edad Media. Ya solo este contexto histórico imprime carácter a la novela y le otorga una base sólida y fascinante.

Doña Elvira, además de abadesa del monasterio, es hija bastarda del rey, concebida mientras este mantuvo una relación sentimental con Raquel, «la Fermosa», judía de la que se enamoró perdidamente. Es la única que se ha atrevido a hablarle de tú a tú a su padre, y es profundamente odiada por la reina Leonor. El personaje está construido con fuerza y matices: inteligente, firme, consciente de su posición ambigua en el mundo —ni plenamente aceptada ni fácilmente doblegable—. Su presencia impone.

Dejando aparte los datos históricos, me centro ahora en la trama de esta novela que me ha mantenido atrapada durante toda su lectura. La reina Leonor de Plantagenet anuncia su visita al monasterio y, mientras preparan todo para su llegada, aparecen los restos de un cadáver con seis dedos en cada mano. Lo encuentran al plantar un naranjo para embellecer el lugar de cara a la visita real, y el hallazgo pone a todos en jaque. Hay que esconderlo para que nadie sospeche del monasterio. El cadáver ha aparecido por casualidad y, por tanto, se sospecha que ha sido un asesinato. Nadie imagina en esos momentos que este es solo el primero de los muchos homicidios de los que vamos a ser testigos.

La atmósfera se vuelve cada vez más densa: claustros silenciosos, pasillos en penumbra, rezos que ya no tranquilizan, miradas que esquivan. El monasterio, que debería ser refugio, se transforma en un espacio opresivo donde la sospecha se filtra por cada piedra. El ritmo de la narración está muy bien medido: alterna momentos de calma tensa con giros que sacuden al lector, manteniendo siempre viva la intriga.

Por otro lado, una mujer aparece en el Hospital del Rey, edificio adyacente al monasterio. Este hospital tuvo gran importancia en la época, pues asistía a los peregrinos que hacían el Camino de Santiago, sin importar si tenían recursos o no. La mujer llega muy malherida, en pésimo estado, pero pronto comprobamos que es alguien muy especial. Viene huyendo de su Sicilia natal. Es peligrosa porque posee un saber propio de hombres en aquel tiempo: la sanación. Es doctora, con conocimientos poco comunes en la época, y ayudará a muchos a curarse.

Beatrice —que así se llama— es uno de esos personajes que se quedan contigo. Fuerte, resiliente, obligada a ocultar quién es en demasiadas ocasiones, permitiendo que otros se cuelguen las medallas mientras ella permanece en la sombra. Además, arrastra un pasado que no parece limpio y que vuelve para atormentarla. Sus pesadillas, sus miedos y su lucha interna están muy bien trazados. Lo único luminoso en su vida será María, la huérfana a la que enseñará su ciencia. Dos almas solas que se encuentran y se necesitan. Su relación aporta ternura y humanidad en medio de tanta oscuridad.

El ritmo de la narración está muy bien medido: alterna momentos de calma tensa con giros que sacuden al lector, manteniendo siempre viva la intriga.

Muertes inexplicables empiezan a tener lugar en el Hospital del Rey. Personas que aparentan haber muerto de forma natural, aunque todo apunta a envenenamientos. Y, por una u otra razón, los fallecidos han mantenido algún contacto con la abadesa doña Elvira. El misterio está servido: ¿traición? ¿ajustes de poder? ¿asesinatos calculados? La tensión crece a medida que los círculos se estrechan.

En resumen…

«El monasterio de la rosa negra» me ha parecido fascinante. Una historia donde las mujeres son protagonistas absolutas: reinas, abadesas, doctoras, doñas, aprendizas… ¡Qué maravilla! En una época durísima en el Reino de Castilla, Joan Barbero aporta luz sin edulcorar la crudeza del momento. Hay oscuridad, sí, pero también inteligencia, determinación y coraje femenino.

Me ha encantado cómo el autor utiliza la leyenda de una hija bastarda del rey que llegó a ser abadesa del monasterio. En los archivos aparece realmente una doña Elvira; lo demás… ¿verdad histórica o fruto maravilloso de la imaginación del autor? Ese equilibrio entre documentación y ficción está muy bien logrado y aporta verosimilitud.

Es una novela llena de intriga que me ha absorbido de principio a fin. La lucha en los círculos de poder es devastadora, tanto a nivel político como religioso. Envidias, celos, ambición… todo vale. El ritmo es ágil, la ambientación está muy conseguida y los personajes resultan sólidos y creíbles. Me ha gustado mucho. Y sí, confirmo mi deformación lectora: monasterios medievales y misterio… dadme siempre.

Desde Newton Compton nos invitan a leer un extracto de la novela en este enlace de su web. 

 

 

Fuente de la imagen de Joan Barbero: newtoncomptoneditores.com

---